Вскачь ПО ЕВРОПАМ
ИЗ МОСКВЫ. Но бесцельно кататься неинтересно. Нужен концепт... Мысль без помощи других передвигаться на огромные расстояния поместилась в длительность отпуска – две недели. Задачка ординарна: за 14 дней объехать 14 столиц. Под рукою – верный Nikon, чтоб запечатлеть городка такими, какими они меня повстречают, а не прилизанными, как в путеводителях. Маршрут проложил по кольцу: Москва-Киев-Бухарест-София-Афины-Рим-Париж-Брюссель-Амстердам-Берлин-Копенгаген-Стокгольм-Хельсинки-Санкт-Петербург (как же – «северная столица») – и домой, в Москву.
Возлюбленная супруга Кека посодействовала оформить визы (в Болгарию, Румынию и в страны Шенгена), приобрести билеты на паромы, заказала гостиницы на всем пути в 9000 км, чтоб я не ночевал под открытым небом, снабдила схемами проезда...
В КИЕВ. Умеренный скарб поместился в ранец, который в дороге служил багажником, в пеших прогулках – вместилищем фототехники, пива и разной мелочи. В 5 утра закрепил его на моцике. В дорогу со мной отправился дождик.
При далеких переездах главное – набраться терпения. В особенности на таких сложных перегонах, как Москва-Киев (900 км). Дождик лил, но терпимо. Обычная дорога оборвалась на краю Столичной области. И началось! Местами тащился на 80 км/ч. В некий момент на влажной и разбитой трассе байк пошел юзом. Нет, это еще не путешествие, а только дорога к нему!
Поближе к Украине стало теплее, светлее и ровнее. На границе сначала приставали с расспросами дальнобойщики, позже пограничники и таможенники. Дивились, завидовали... В паПодвескае проставили штампики – сейчас газу! Влетел в Киев под 270 – и прямиком на городской пляж. 1-ый шаг пройден: тело ноет от вялости, но хоть техника не подвела. После пары заплывов двинул в гостиницу, она напротив УВД. Означает, можно бросить байк у крыльца и не париться с парковкой. А нет! Пока переодевался в номере, в дверь постучалась консьержка и давай гутарить: «Там нашi хлопцi все разглядають, руками мацають i сразу на ваш байк сядуть...» Хорошо, убрал для общего спокойствия с глаз долой.
В Киеве я бывал не один раз, так что прогулку по украинской столице уменьшил до минимума: пара кадров Днепра, Государственного музея истории Величавой Российскей войны 1941–1945 гг. И отдыхать!
В БУХАРЕСТ. Опять пришлось отмахать 900 км за денек. После кое-где «своего» Киева впереди реальная заграница. Но до Румынии еще пол-Украины, Приднестровье, Молдоваѕ Утренний Киев проспал мой старт второго шага. По правой полосе тащились сонные «копейки» сельчан. Трасса Е-93 стала полосой разгона в старушку-Европу. Жалко, что коротка: через 300 км уже поворот вправо, на Молдову.
И помчалась: украинская граница: «У вас некорректно поставлена въездная виза – вы вчера въехали, а сейчас выезжаете. Означает, здесь должно стоять слово «транзит». Не можем выпустить». – «?!?!?»... Дело уладили гривны, баксы, евро, рубли – в ход пошло все, что было... Еще полчаса тряски – граница с Приднестровьем. Я как-то о ней и запамятовал. Хорошо, прошел. Еще чуть пожарился в комбезе под горячим южным солнцем – а вот и граница с Молдовойѕ Дорогу вокруг Кишинева на Румынию чинили, так что тащился еле-еле, к тому же спутник-дождь закапал. В конце концов граница с Румынией: здесь, что ли, Бендера оскорбили?
И вот уже услышал, как Европа зашаркала тапками в далеких комнатах, готовясь меня встречать. В «прихожей», но, у нее все «по-домашнему»: румыны не отяготили себя строительством автобанов в подходящем мне направлении. Дорога в Бухарест петляла мимо деревенек и городков. Вдруг – милиция: приостановили. Повертели документы, попросили (на британском) не гнать. Я торжественно обещал попытаться...
Бухарестский МКАД, т.е. БКАД, – это такая, бкад, дорожка в две полосы, забитая фурами, которые движутся со скоростью 12 км/чѕ Душ в гостиничном номере возвратил силы и силу духа, и вечерком я отправился в центр, гулять. Всласть насладиться красотами очередной столицы помешал мой спутник-дождь (когда ж ты от меня отстанешь!..). По пути вспять, в гостиницу, на светофоре тормознул румынского брата-байкера, уточнил, куда мне двигаться. Он дальновидно предложил следовать за ним. Общались на всех следующих «красных» светофорах, говорили на британском (учите язык, братцы!): он расспрашивал, кто я и откуда, я охотно отвечал...
В СОФИЮ. Болгарские таможенники попросили проехать через дезинсекционную ванну – это такая глубочайшая лужа... Сначала двигался по узенькой пустой трассе, а за 60 км от столицы дорога перебежала в магисталь с хорошим
покрытием.
София – город обычный и близкий нам, русским. На британском тут гласить не пришлось – незачем, все понимают и отвечают по-русски. «Направо» – означает, «прямо», головой кивают – означает, «нет». Кругом российские буковкы, афиши группы «Любэ»... Оставил байк на обочине в самом центре и отправился пешком глядеть храм Александра Невского. Обхватывает чувство гордости, когда на стенке читаешь надпись о том, что храм построен в символ «братской любви и глубочайшей признательности к величавому русскому народу за освобождение Болгарии в 1878».
В АФИНЫ. Пробудился в три часа ночи (утра?). Не от шума либо боли, а от готовности двигаться далее. Впереди – Евросоюз. На заправке поболтал с торговцем в магазинчике, поведал ему про собственный маршрут. Добросердечный болгарин благодушно засунул мне в руку яблоко и «сникерс»...
До границы шел в мгле. Кругом ни души, только полная луна в небе. Не удержался – выключил свет. Вокруг чернели Балканы, под колесами поблескивала лента дороги... На рассвете подкатил к шлагбауму, за которым меня ожидала Греция. Пограничник указал, что моей шенгенской визе осталось «жить» два денька. «Да мне туда и назад!» – нахально соврал я. А что делать? Лучше позже просить прощения, чем разрешения.
Отныне гласить о дорогах больше не буду – началась одна, высокого свойства, с хорошей инфраструктурой, под заглавием «европейская автомагистраль», либо «автобан», либо «А вот в Европе дорожки-то!..» Тянулась она с перерывами на паромные переправы до самой границы с Россией у Выборга.
На еще одну заправку совместно со мной завернул... моторный катер! На прицепе, естественно. Греция ж у моря, если кто не помнит, так что тут катера, шастающие по дорогам, – норма. Кстати, о воде: нужно бы отмыть байк после славянско-мадьярских дождей. Грек Деметрос охотно взялся за работу, плата – разговор (оказалось, что его праотцы родом из Рф) и 10 евро. Я проверил натяжение цепи, смазал ее после мойки.
Афины – этакая большая старая деревенька на берегу замусоренной бухты с величавым храмом, фото которого любой из нас в первый раз увидел еще в учебнике истории для 5-ого класса... Будете в Афинах, не упустите возможность поужинать на холмике неподалеку от Акрополя, под звездами, с видом на восходящую Луну и засыпающий город...
В РИМ. 1-ый и единственный мотобросок в сей день продолжался 45 минут: за этот период времени преодолел 200 км от Афин до Патраса (Патры), откуда уходил 1-ый на моем маршруте паром. В Италию!
Паром – отдельная история. На этой штуке хоть раз в жизни нужно сплавать. При слове «паром» воображение отрисовывают разваливающуюся заржавелую посудину? А вот и нет. Это белый корабль, величиной с десятиэтажный дом (если не больше), который за ночь перенес меня через Ионическое море в итальянский городок Бари. Сосед по каюте (неужто специально так поселили?) – байкер из Италии. Он промчал на чоппере Yamaha от Неаполя до Москвы, оттуда в Тбилиси, а позже через Туретчину в Грецию. И на данный момент, покрытый азиатскими загаром и пылью, он молчком ворачивался домой. Я не мешалѕ На причале в Бари два старичка забавно и наперерыв отгадывали, откуда я пищу. Мой ответ: «Ruso, solo!» восприняли как откровение.
В Италии и потом во Франции у дороги появилась дополнительная особенность: она платная. Но плата очень умеренная. И есть за что платить.
В Риме грозный полицейский чуть ли не отнял байк: «No casco – no motocycletta» (типа, нет шлема – отдавай мотик). И тон грозный таковой... Понятно, средств не возьмет. А дело в том, что я, как видите, решил не ходить по Риму, а ездить налегке, взял с собой только фотоаппарат. Видать, Бог меня наказал: на первом же перекрестке путь преградил полицейский (замечу, что вообще-то в городке их нигде не лицезрел). Снова пришлось придумывать, что как раз пищу на парковку (стыдно-то как!..). Длительно не отступал от меня страж порядка. Пришлось умолять и «делать» очень виновное лицо... До парковки байк я толкал.
В ПАРИЖ. Вначале планировал проехать из Рима в Париж через Женеву и таким макаром поделить бросок на два шага. Но так как Швейцария не в Шенгене и на оформление дополнительной визы нужно растрачивать время, пришлось обогнуть страну сыров, часов, шоколада и средств... Это позже, уже дома, друг Колька произнес, что швейцарцы от всей души не понимают, почему проезжающие из Франции в Германию останавливаются и напористо показывают швейцарскую визу. Там нет условностей – свобода там!
От Рима до Парижа практически 1700 км. По Рф за денек я проходил и 2000. Но здесь попал в «пробку выходного дня» – это когда французы движутся в Сан-Ремо, а итальянцы – в Ниццу. Пробка тянется на сотки км. Пришлось заночевать в небольшом городе по пути, куда добрался обходными способами. Встречные мотоциклисты приветственно взмахивали рукою. У нас, к огорчению, этого меньше.
Снова пристал этот зануда-дождь! А км за двести до Парижа так полил, что захотелось к маме, на дачу, ближе к печке. Температура резко свалилась до 12о, ледяной ливень пролез в перчатки, за воротник и в боты. Останавливаться и надевать дождевик – не мой стиль. Тяну до заправки, там стремительно в WC – и руки под жаркую воду. Сравниваю: а ведь на наших заправках жаркой воды нет – отлично, если есть прохладная. Кофе, чай, сухие носки – и опять в дорогу. Еще через 20 минут дождик остался сзади. А впереди – столица Европы. Прямо, прямо – и уперся в Т-образный перекресток. На угловом доме висит указатель «Boulevard Saint-Germain». Ба! Да это улица Сен-Жермен! Так я ночую в самом сердечко столицы Франции – на известной набережной Орфев, около Дворца правосудия!
В АМСТЕРДАМ. Пробки в Европе – признак не только лишь курортных городов, да и административных центров, в особенности они плотные ранешным днем (кое-где я это уже лицезрел...) Так и в Амстердаме. И в таких-то пробках водятся полицейские! На подъезде к городку, ускоряясь меж рядами, я повысил среднюю скорость. В некий момент за мной нарисовалась полицейская машина. Впереди – метров 100 пустоты. Я газанул. Здесь же сзади услышал сирену. Меня догнали – я перестроился правее. Поравнявшись со мной, полицейский, высунувшись из окна, мимикой и жестами выразительно растолковал мне, что такие финты достаточно недешево стоят. Сообразил, больше не буду. Машина здесь же пропала...
Как я позже удостоверился, голландцы вообщем очень милые Различное, включая блюстителей порядка. В поисках сервиса, чтоб проверить цепь и посоветоваться на предмет изношенности резины, я обратился конкретно к полицейскому. В ответ он не просто дал подсказку дорогу, да и позвонил в мастерскую – уточнил, сумеют ли они обслужить российского байкера на «Дрозде», у которого такие-то трудности. Вот это внимание! С цепью оказалось все в порядке (не напрасно я бережно спрыскивал ее особым маслом), а вот колесо посоветовали поменять (к тому моменту аппарат отмахал 5740 км). Бюджет позволял, так что сейчас могу сказать: «В Амстердаме я поменял колесо». Ремонтник, попыхивая травой, выпытывал, что да как, за которую, дескать, идею. Я отвечал (малость перефразировав) как Форрест Гамп в одноименном кинофильме: «I just feel like riding» – «Просто еду».
В БЕРЛИН. Выехал днем в сторону Германии и сходу заблудил. Тормознули двое старичков-голландцев на мини-вэне, попросил дать подсказку. Втроем расшифровывали электрическую карту в моем ноутбукеѕ Когда въехал в Германию, сходу про себя отметил, что немцы по своим автобанам гоняют с превышением скорости на 50–70 км/ч. В других странах превосходят максимум на «двадцатку». Но, как и во всей Европе, тут все глядят в зеркала – байкеров выслеживают, не занимают левую полосу.
В КОПЕНГАГЕН. Дорога проходила через Гамбург, а означает, я опять двигался на запад. Или указателей на объезд не было, или дорогу чинили – я проехал через весь город. Но достаточно стремительно. Самое впечатляющее сооружение в Дании – мост через Балтику на полуостров Сьяланд.
В СТОКГОЛЬМ. Обещал, что больше ни слова о дорогах. Беру слова вспять, так как дороги в Швеции, а конкретно трасса Е4, – воплощение совершенства дорожного покрытия. Чтоб как-то передать, что же все-таки это такое, представьте чувства при взлете самолета. Вот он разбегается по полосе, пассажиров немного потряхивает в креслах, а позже вдруг все замирает и остается только шум: шасси оторвались от земли, и только воздух обтекает фюзеляж стальной птицы... Вот такие же чувства – после отрыва – я испытал, выехав из тоннеля под Балтийским морем на местность Шведского царства.
В ХЕЛЬСИНКИ. Паром был должен доставить меня в финский город Турку. Пока дожидался, когда он отчалит, мило поболтал с 2-мя германцами – они ведали, как катались на байках по Прибалтике.
Финны ездят строго по правилам. Еще бы, их штраф – не фиксированная сумма, а определенный процент от дохода проштрафившегося, который полицейский выяснит, связавшись с фискальным центром инфы. Пришлось сдерживаться, чтобы не смотреться нахалом на фоне финской добропорядочности.
В ПИТЕР. А вот и Родина. Здравствуй!
В МОСКВУ. Этой трассы я, если честно, страшился: длинно, плотно, ухабисто и все по деревням. Поэтому и стартовал через юг. Но опаски оказались напрасными. И все-же этот участок осложнен – дорога наводнена знаками ограничения скорости, автоинспекторами (за две недели два штрафа, и оба – здесь) и «попутчиками». «И дым отечества нам сладок и приятен»?
ЭПИЛОГ. График движения по трассам простой: пропархал 200 км – заправка, еще 200 – снова заправка, ещеѕ Э нет, уже на месте!
На Подвескабайке здорово устаешь. На нем ведь не сидишь толком, а больше лежишь, прячась от встречного потока. Через 300–350 км понемногу начинает поднывать, простите, зад. А от тряски на российских дорогах болит к тому же грудная клеточка – ею упираешься в бензобак, и все тычки принимаешь на ребра. Потому через 500–600 км охото уже лечь на спину. Заправки хоть и понижают скорость прохождения участка маршрута, зато дают возможность размяться. На сложных перегонах ноют запястья и голеностопы. Но, бывало, скинешь «доспехи», защиту спины, перчатки и боты, окунешься в Днепр – все мгновенно проходит, и опять готов идти еще хоть 1000 км.
Звание Подвеска-туриста «Дрозд» оправдал на все 100. Солидный вес байка снимает волнения типа «А если на дороге камень либо яма?!»: байк шел как влитой. Не самый приятный момент: средний расход горючего – девять л. на «сотню», а на 270–300 км/ч доходил до 12. При том что бак рассчитан на 24 литра: горючего хватало только на 2–2,5 часа езды.
Перед стартом высчитал бюджет путешествия – вышло 5000 у.е. (Европа дорогая) – это на все, включая подготовку в дорогу. Израсходовал около 3000. Сберег на штрафах, не случилось и накладного форс-мажора. Ну и, естественно, я перестраховывался: заначка на всякий случай нужна. Оставшиеся Энциклопедия грузовых автомобилей истратил на курсы прыжков с парашютом...
Сейчас, узнав на что способен, строю принципиальные планы. Юго-Восточная Азия (в команде) по тропическим зарослям на джипах; Южная Америка на Gold Wing (с Кекой); ну и Северная Америка с Африкой. Нужно поразмыслить насчет по Антарктиде на снегоходе. Где там у их заправляются?..